June 12th, 2014

(no subject)

- A, этот. Так у него жена с одной рукой.
- С одной рукой?
- Ну, да. С одной рукой.
- О, господи! И как же она?
- Нормально. Одной рукой она стирает, готовит, убирает, листает книги (она филолог по образованию). У них ребенок - мальчик семь лет, собака спаниель, машина, дача, два раза в год в Египет. Все одной рукой.
- А что другая рука?
- А в другой руке она держит сигарету...

(no subject)

- Ну, что спрашивает он, - замерев на другом конце телефонной лини от сладкого ужаса.

- Клево, старик. Вот эти две строчки. Целый день с ними хожу, никак не могу избавиться. Но это ведь не ты писал.

- Почему ты так думаешь?

- Это не твое время. Tы об этом ничего не можешь знать. К твоей счастливой, сытой, скучной, безопасной жизни в Америке это не имеет ни какого отношения. Что тебя побуждает об этом писать. Да еще так талантливо.

- Понравилось?

- Понравилось!
- А остальное как?
Вот на счет остального хочу с тобой поговорить. Как ты умудряешься совмещать в одном тексте вот это и то...
Он понимает о чем я говорю. Молчит. Я тоже делаю паузу. Он привык к моим издевательствам, не может без них жить и отвечает на них еще большей любовью. Он небольшого роста, сейчас стал маленьким. Как бы не пропал совсем.
- Понимаешь, старик, - говорит наконец он, - бывает так, что идет диктовка, a я просто записываю. Ho бывает так, что диктовки долго нет и тогда я должен садиться и сочинять все сам...